Cumpleaños triste

Verdaderamente no quisiera escribir, porque estoy profundamente triste. Yo tenía serias esperanzas de que hoy Ella mostrara que de verdad me ama, pero no fue lo que esperaba…

Hoy fue mi cumpleaños y fue muy triste. Sin Ella nada es igual. No pude llorar durante el día, porque varias personas me felicitaron, regalaron cosas, me abrazaron, me besaron y mostraron que me tienen presente. Yo no podía llorar aunque tenía tantas ganas de hacerlo, pues Ella nunca se apareció para regalarme su presencia, siquiera por ser la fecha que era…

Llamó ya avanzada la tarde, me deseó feliz cumpleaños a sabiendas de que no puede ser, pues si no está conmigo nada se aproxima siquiera a la felicidad. Despreció mi invitación a compartir con mi familia una pequeña celebración por el onomástico.

No quisiera escribir porque estoy muy triste, o más bien no quisiera estar triste o tener que escribir sobre ello. No lo acepto como algo justo. No creo merecerlo, pero es lo que tengo: un cumpleaños solo, solo, solo, sin Ella, profundamente triste.

Puedo escribir los versos más tristes esta noche.

Escribir, por ejemplo: "La noche está estrellada,
y tiritan, azules, los astros, a lo lejos."

El viento de la noche gira en el cielo y canta.

Puedo escribir los versos más tristes esta noche.
Yo la quise, y a veces ella también me quiso.

En las noches como esta la tuve entre mis brazos.
La besé tantas veces bajo el cielo infinito.

Ella me quiso, a veces yo también la quería.
Cómo no haber amado sus grandes ojos fijos.

Puedo escribir los versos más tristes esta noche.
Pensar que no la tengo. Sentir que la he perdido.

Oir la noche inmensa, más inmensa sin ella.
Y el verso cae al alma como al pasto el rocío.

Qué importa que mi amor no pudiera guardarla.
La noche esta estrellada y ella no está conmigo.

Eso es todo. A lo lejos alguien canta. A lo lejos.
Mi alma no se contenta con haberla perdido.

Como para acercarla mi mirada la busca.
Mi corazón la busca, y ella no está conmigo.

La misma noche que hace blanquear los mismos árboles.
Nosotros, los de entonces, ya no somos los mismos.

Pablo Neruda